La expulsión de los judíos de 1492 formalizó la redefinición del judío, que tanto había contribuido a España, de vecino a amenaza. Personas despojadas no sólo de la tierra, sino de la legitimidad, tal como lo está haciendo hoy Pedro Sánchez, sin haber aprendido nada. Opinión.
Las piedras de Barcelona no están donde debían descansar.
Han sido desarraigados, rotos y fijados a muros que nunca debieron soportarlos.
Allí permanecen. Visible, expuesto y sin resolver.
¿Qué son estas piedras?
No son piedras.
Son los últimos fragmentos visibles de un mundo que fue deliberadamente desmantelado -pieza a pieza, decreto tras decreto- hasta que incluso su memoria exigió contener la desfiguración. Son lo que queda cuando una civilización no se limita a expulsar a un pueblo sino que intenta borrar el rastro de su pertenencia.
Estas piedras alguna vez estuvieron de pie como lápidas judías.
Surgieron de la tierra de Montjuïc, la “Montaña de los Judíos”, como testigos perdurables de siglos de vida judía en Barcelona. Cada inscripción declaraba: estuvimos aquí.
Y luego llegó 1492. No de repente, sino como culminación.
La expulsión formalizó lo que ya había comenzado: la redefinición del judío de vecino a amenaza. Personas despojadas no sólo de sus tierras, sino también de su legitimidad.
Y, sin embargo, ni siquiera la expulsión fue suficiente.
Y así, se llevaron las piedras.
Incrustado en las paredes del Palau del Lloctinent. Invertido, fracturado, dislocado. Se convirtieron en parte de una nueva estructura, una que borró la vida de la que procedían.
Pero las letras hebreas permanecen. Las palabras “Lamento”. “Mi hijo”. “José”.
Éstas no son reliquias; son voces que se resisten a la transformación que se les impone. Se niegan a convertirse en algo meramente arquitectónico.
“Porque la piedra clamará desde el muro, y las vigas de la carpintería lo harán eco. ¡Ay del que edifica una ciudad con derramamiento de sangre y establece una ciudad con injusticia!” Habacuc 2:11-2:12
Las palabras del profeta no son aquí una metáfora. Son una descripción.
Y el grito de la piedra no se limita al siglo XV.
Resuena en el presente.
Y aquí es donde el pasado empieza a hablarle al presente.
Porque en nuestros días, España, que alguna vez fue la tierra de la expulsión, ha vuelto a colocar al judío en el centro de su discurso moral, ahora a través del lenguaje del Estado de Israel.
En julio de 2025, el primer ministro Pedro Sánchez describió la guerra de Israel en Gaza como “el mayor genocidio que haya presenciado este siglo”.
En septiembre de 2025, fue más allá, acusando a Israel de “exterminar a un pueblo indefenso”, mientras imponía un amplio embargo de armas y restringía el acceso a los puertos, el espacio aéreo y la entrada a personas asociadas con la política israelí.
Ese mismo mes, pidió la exclusión de Israel de los eventos deportivos internacionales, argumentando que debería ser tratado como lo fue Rusia después de Ucrania.
En mayo de 2025 ya se había referido a Israel como un “Estado genocida” y declarado que España “no hace negocios” con un país así.
Y luego, durante la guerra de 2026 con Irán, esta postura se amplió.
España rechazó el uso por parte de Estados Unidos de bases conjuntas en Rota y Morón, lo que obligó a reubicar los aviones estadounidenses que apoyaban las operaciones. Cerró su espacio aéreo a los vuelos militares estadounidenses relacionados con el conflicto, lo que obligó a desviarlos por toda Europa. Rechazó la presión estadounidense, incluso bajo amenaza de represalias económicas, declarando que no actuaría “por miedo”. Y calificó la campaña en sí de “injustificada” y “peligrosa”, comparándola con “jugar a la ruleta rusa con el destino de millones”.
Y ahora, tras la decisión de España de boicotear el Festival de la Canción de Eurovisión 2026 en Viena en mayo por la participación de Israel, el país acaba de anunciar que no retransmitirá el popular evento.
Cuando se describe a una sola nación como singularmente criminal, como una aberración moral singular, el lenguaje no permanece contenido.
Se expande.
Del Estado… a las personas.
De la política… a la identidad.
Y aquí es donde las piedras empiezan a gritar de nuevo.
Porque lo que les hicieron no empezó con piedras. Comenzó con el lenguaje.
Con la reclasificación de personas de participante a excepción. De vecino a problema. Una vez que ese cambio se produjo, el resto siguió con terrible claridad.
Y eventualmente, incluso las piedras podrían ser arrancadas, invertidas y construidas en los muros de un mundo que ya no las reconocía.
Y se fue de allí. Visible, pero no restaurado.
Como el Egipto de las Escrituras, donde “Se levantó un nuevo rey… que no conocía a José” (Éxodo 1,8), España también eligió el pecado del olvido. Se olvidó de los judíos que habían ayudado a construir Sefarad: su comercio fortalecido por los comerciantes judíos, sus gobernantes asesorados por estadistas judíos, sus enfermos curados por médicos judíos, su cultura enriquecida por poetas, sabios, traductores y filósofos. La expulsión de 1492 no fue sólo el exilio de un pueblo; fue el exilio de la gratitud.
¿Por qué estas palabras? Porque estaban proféticamente destinados a sobrevivir. Lamento José así se volvería a escuchar la antigua acusación: el benefactor olvidado, el servidor leal recompensado con amnesia. España, como antes Egipto, se olvidó de quienes la habían bendecido.
Las piedras gritan. No sólo por lo hecho. Pero para lo que sigue.
El antisemitismo no desaparece. Evoluciona. Adopta el vocabulario moral de su época. Aprende a hablar en el lenguaje de la justicia, incluso cuando aísla, singulariza y, en última instancia, aliena.
Cuando las piedras gritan, ¿estamos escuchando el pasado? ¿O estamos presenciando cómo, una vez más, se desarrolla de una forma diferente?
Y puede suceder muy rápidamente.
Cuando Walther Rathenau, el destacado estadista judío y ex ministro de Asuntos Exteriores alemán, fue asesinado en 1922, millones de alemanes lloraron y grandes multitudes se unieron a las procesiones fúnebres en una muestra nacional de dolor. Sin embargo, poco más de una década después, Alemania cayó en la persecución y el exterminio sistemático de sus judíos bajo el régimen nazi. Desde el José bíblico hasta los tiempos modernos, la historia enseña cuán rápidamente la admiración puede dar paso al odio, cuán rápidamente una sociedad puede olvidar a quienes ayudaron a sostenerla y cuán delgada puede ser la barrera entre el honor, los pogromos y el exterminio.
Sin embargo, la última palabra no es el exilio, sino la renovación. Sobre esas piedras rotas todavía habla la promesa del Libro de Isaías: “Lo verás, y tu corazón se alegrará, y tus huesos florecerán como la hierba”. Leemos esas cartas ahora con sobria alegría, porque Israel es soberano, fuerte y autodefensa. Las piedras alguna vez dieron testimonio de la vulnerabilidad judía; ahora dan testimonio de la permanencia judía.
Cuando mi suegra z”l, una judía alemana nacida en Berlín, regresó a su lugar de nacimiento por invitación de la ciudad, hablaba sólo inglés, a pesar de su alemán, todavía preciso e inconfundible, que persistía justo debajo de la superficie. No era incapacidad, sino rechazo. Algunas lenguas, una vez rotas, no se recuperan fácilmente.
Mientras conducían por un vecindario ahora marcado por el abandono y el crimen, ella miró por la ventana por un largo momento, luego se volvió hacia el guía y le dijo, casi en tono conversacional:
“Entonces… ¿esto es lo que cambiaste por Einstein?”
Itzhak David Goldberg MD es Profesor emérito de la Facultad de Medicina Albert Einstein
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