Reunirnos, asegurarnos de que todos sean tomados en cuenta y planificar con anticipación: las lecturas de la Torá de esta semana son paralelas a la respuesta de la ciudadanía israelí a las omnipresentes sirenas que nos envían a todos a nuestros refugios.
La vida en Israel durante las últimas semanas ha desarrollado un ritmo nuevo y extraño. Por lo general, hay una advertencia (un sonido fuerte y crepitante en el teléfono que indica que pueden estar acercándose proyectiles) y luego, a veces, minutos más tarde, la sirena interrumpe los sonidos ordinarios del día. Las conversaciones se detienen a mitad de la frase, los niños se reúnen rápidamente, salimos y caminamos por la calle hasta el refugio público, algunos de nosotros a nuestras habitaciones protegidas.
La puerta del refugio se cierra detrás de nosotros y durante unos minutos nos sentamos juntos esperando que todo esté despejado. A veces sólo suena una sirena y unos minutos después todos regresan a casa. Otras veces, sigue otra sirena, y luego otra, y nos quedamos allí más tiempo del esperado, escuchando, esperando y revisando nuestros teléfonos para ver qué viene después.
La primera vez que este nuevo ritmo se hizo real para mí fue en una reciente mañana de Shabat. Estábamos parados en el shul escuchando la lectura de la parashá Zajor, el mandato de la Torá de nunca olvidar a Amalek, la encarnación de la crueldad sin conciencia y el odio sin restricciones. Cada año, escuchamos esas palabras en el Shabat justo antes de Purim, la festividad en la que recordamos cómo el pueblo judío una vez más enfrentó la destrucción a manos de Amán en Persia, otro descendiente de Amalec, y cómo esa amenaza finalmente fue anulada.
El mensaje de esa lectura es que hay formas de mal que no pueden simplemente ignorarse o desaparecer. Al final habrá que enfrentarlos y derrotarlos.
Y mientras estábamos allí en Shabat pensando en esas antiguas luchas, de repente las sirenas comenzaron a sonar. En ese momento, el mundo de la lectura de la Torá y el mundo fuera de la sinagoga parecieron chocar de una manera que ninguno de nosotros había esperado.
Desde esa mañana de Shabat, ese ritmo ha continuado. Las sirenas van y vienen. Las personas ingresan a las habitaciones seguras de su hogar o lugar de trabajo, o caminan por la calle hasta el refugio público, esperan juntas unos minutos y luego regresan a sus rutinas. Al principio, momentos como éste son inquietantes; Cuando suena la sirena, la mente instintivamente se vuelve hacia el peligro y la incertidumbre.
Pero también ha estado sucediendo algo más. La gente ha comenzado a adaptarse. La rutina se vuelve familiar. Los vecinos intercambian algunas palabras en voz baja. Alguien hace un chiste. Alguien controla a un vecino anciano que necesitaba ayuda para llegar hasta allí. Alguien le entrega un caramelo a un niño pequeño para distraerlo del ruido.
Y luego, unos minutos después, el momento pasa. Llega el visto bueno. La gente vuelve a salir y la vida se reanuda como si nada inusual hubiera sucedido.
Excepto que ha sucedido algo importante.
En esos breves momentos bajo tierra, algo inesperado toma forma. Un grupo de vecinos se convierte en una pequeña comunidad. Personas que normalmente se cruzan en la calle con un rápido movimiento de cabeza, de repente se encuentran sentadas juntas durante unos minutos, compartiendo un espacio y un momento. Quizás lo más llamativo de estos momentos sea el estado de ánimo. En lugar de desesperación, la mayoría de la gente se muestra notablemente optimista. Existe una sensación generalizada de que, a pesar de la tensión del momento, Israel está avanzando hacia un futuro más fuerte y seguro. El progreso de la guerra, cualesquiera que sean los desafíos pendientes, ha dado a muchas personas la sensación de que la historia misma puede estar tomando una mejor dirección.
Recientemente, noté algo que le dio a esta experiencia una resonancia inesperada. Las operaciones militares de las FDI en curso se conocen como “Sha’agat HaAri” – León rugiente. La frase evoca inmediatamente fuerza y despertar. El Navi Amos preguntó una vez: “¿Aryeh añadió mis ruedas?” – Cuando el león ruge, ¿quién no se conmueve? El rugido de un león hace más que asustar; despierta a la gente y les dice que algo poderoso se está desarrollando.
Curiosamente, las sirenas mismas funcionan así como ese rugido. Interrumpen la vida ordinaria y nos recuerdan que estamos viviendo un momento que importa: un momento en el que se requiere valentía, paciencia y fe.
Y esa experiencia (de extraños convirtiéndose repentinamente en una comunidad) me recordó las palabras iniciales de la parashá de esta semana.
Parashá Vayakhel comienza cuando la Torá nos dice, “Vayakhel Moshe y kol adat Bnei Yisrael”. Moshé reunió a toda la comunidad de Israel. Sólo después de que la gente está reunida comienza el trabajo de construcción del Mishkán. Después de la dolorosa ruptura del Becerro de Oro y el largo proceso de perdón que siguió, el primer paso de la Torá no es la construcción sino la comunidad. Antes de que se pueda construir algo, la propia gente debe volver a unirse. La reconstrucción de la nación comienza con una reunión.
El Mishkán no surgirá sólo mediante milagros. Se construirá gracias a las contribuciones de la gente corriente: hombres y mujeres que aportan lo que tienen, artesanos que ofrecen sus habilidades y una nación entera que redescubre su propósito compartido. Quizás por eso esos momentos en el refugio me resultan tan familiares. Cuando suena la sirena, todos llegan llevando algo invisible: un poco de miedo, un poco de coraje, un poco de fe. Durante esos pocos minutos, nos sentamos juntos en silencio, conscientes de que somos parte de algo más grande que nuestras preocupaciones individuales. En pequeña medida, es un momento de Vayakhel: una reunión de la comunidad.
ParasháPekudei Continúa la historia describiendo la cuidadosa contabilidad de los materiales del Mishkán. Cada contribución se cuenta. Nada se descarta por insignificante. Cada pieza donada por el pueblo pasa a formar parte de la estructura que albergará la Presencia Divina. La Torá enseña algo profundo: incluso las pequeñas contribuciones importan. Incluso los actos ordinarios pueden convertirse en parte de algo sagrado.
En tiempos de incertidumbre, este mensaje se vuelve especialmente poderoso. Controlar a un vecino, ayudar a alguien a llegar al refugio, ofrecer una palabra de calma a alguien que está asustado, mantener el sentido del humor cuando la tensión llena el aire: estos pequeños actos forman el marco invisible que mantiene unida a una sociedad.
Parashá HaJodesh, que también leemos esta semana, presenta la mitzvá del nuevo mes mientras el pueblo judío se prepara para Pesaj. Antes incluso de que haya ocurrido el Éxodo, antes de que la redención se haya revelado plenamente, el pueblo judío recibe su primera mitzvá nacional: “HaChodesh hazé lachem”. Incluso cuando todavía están en Egipto, se les dice que ellos determinarán el calendario de su futuro.
Es un mensaje extraordinario. La esperanza aparece antes de que la redención sea visible.
Quizás eso explique algo sobre el estado de ánimo que reina en Israel en estos momentos. La gente vive en la incertidumbre, pero ya habla del futuro. Las conversaciones en los refugios a menudo derivan hacia lo que está por venir: un Israel más seguro, un pueblo judío más fuerte, tal vez incluso una región que comienza a cambiar de maneras que antes parecían imposibles.
La historia judía a menudo se desarrolla exactamente de esta manera. Primero viene la reunión. Vayakhel – cuando las personas se fortalecen unas a otras. Luego viene la cuidadosa contabilidad. Pekudei – cuando cada pequeño acto se convierte en parte de algo duradero. Y finalmente llega la declaración del futuro. Hajodesh – cuando incluso antes de que llegue la redención, los judíos comienzan a preparar el calendario del mundo que seguirá.
Mientras tanto, cuando suena la sirena, salimos y volvemos a caminar calle abajo hasta el refugio. Nos sentamos juntos durante unos minutos en una pequeña habitación de cemento. Los vecinos hablan en voz baja, los niños se inquietan, alguien cuenta un cuento o hace un chiste y luego el momento pasa. Damos un paso atrás y regresamos a nuestros hogares, y en formas tanto grandes como pequeñas, seguimos construyendo.
Rabino Yehuda L. Oppenheimer era Anteriormente Rav en varias congregaciones en los Estados Unidos, vive en Afula, Israel y es educador, escritor y guía turístico autorizado. Escribe en su blog libibamizrach.blogspot.com y puede ser contactado en lenopp@gmail.com.
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